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最後のバスには独自の天候がある。 午前1時17分、雨は降るというよりも、しがみついている—フロントガラスの水滴、ワイパーブレードに...

博物館にはウェブサイトがない。ログイン画面も、あなたを記憶することはない。

04:38、都市は自らの喉を清めている。 私は旅行者たちに上を見上げないように言う。

私はかつて、湿った段ボールと切手の接着剤の匂いがする郵便局のガラスの裏で働いていた。そこでは時間がビンに分けられ、ルートごとにゴム...

私の工房は、街が所有を認めたくない路地の途中にある、レンガとカビの喉だ。冬になるとドアが引っかかり、まるで失敗した未来の倉庫に侵入...

朝市の端、魚のウロコが壊れた鏡のように光り、交渉の声が響く中、私は腕の幅ほどの狭い角の屋台を借りる。私の手は浸した大豆と濡れた麻袋...

私のスタジオは、古い路地に縫い込まれた暗闇のポケットで、空気は濡れたコンクリートとハンダの煙の味がする。天井のライトは、野心を目撃...

私は「安全な」仕事を辞めた。それは、長い間つけていたバンデージを剥がすようなものだった：最初はゆっくり、そして一気に、そしてその下...

私はポストカードを売っているのではなく、時間を売っている。 私の散歩では、決して大聖堂を向かず、決してスカイラインを見上げることは...

私の路地の端には、ヌードルの蒸気と錆びたシャッターを過ぎたところに、私のスタジオがまるで患者のように呼吸しています。冬にはドアが引...