Une fusion de Goku de Dragon Ball en streetwear, mettant en avant des couches avant-gardistes, des accents néon et des silhouettes audacieuses. Situé dans un chantier naval rugueux avec des grues et des planches de bois usées, capturant l'essence de la réparation de porcelaine. Goku porte une tenue superposée : un tablier en caoutchouc sur une chemise en coton, avec une veste bordée de néon, mettant en valeur des textures uniques et une posture dynamique. L'atmosphère est électrique, avec une teinte bleue calme mais vibrante reflétant l'éclat de la rivière, créant un sentiment d'énergie qui remplit l'air. Mettre l'accent sur les détails du tissu et de l'interaction de la lumière.
Le chantier naval n'est jamais vraiment silencieux. Même lorsque les grues dorment et que la rivière fait semblant d'être immobile, l'air garde un goût de limaille de fer et d'algues, et les planches sous mes bottes se souviennent du poids. Mon studio se trouve à la lisière de ce souvenir—moitié atelier, moitié poste d'écoute—où des caisses arrivent en sueur de l'eau de la rivière, estampillées de numéros qui ne signifient rien pour quiconque n'a pas passé des nuits à assortir des morceaux comme des constellations.
Je répare de la porcelaine extraite des cales noyées du Yangtsé. Pas des restaurations propres de musée qui effacent les blessures, mais des réparations qui gardent la plaie visible, comme une couture sur la peau. J'étale des fragments sur une table saupoudrée de poudre de kaolin ; mes doigts apprennent leurs bords comme une langue apprend une dent ébréchée. Parfois, un morceau sent encore légèrement le limon et le pin brûlé—cargaison et catastrophe entrelacées. Quand j'ajuste deux courbes, j'entends, brièvement, le bruit de l'eau frappant la coque qui les a transportées.
Dans ce travail, je suis venu à croire que les vêtements peuvent se comporter comme de la céramique. Le streetwear, en particulier—porté durement, lavé, éraflé, échangé, transmis—devenant un vaisseau pour une vie en mouvement. Et quand je pense à Goku de Dragon Ball filtré à travers le streetwear, puis fusionné avec des superpositions avant-gardistes, des accents néon et des silhouettes qui refusent de s'excuser, je ne me représente pas un costume. Je me représente une cargaison : une intention empilée sur une intention, un poids distribué pour qu'il puisse survivre au voyage.
Il y a une sorte de bleu que je n'ai vu que sur des glaçures récupérées de la rivière—un bleu qui semble calme jusqu'à ce que vous l'incliniez, puis il s'illumine, presque électrique, parce que les minéraux dans le four ont décidé de se comporter différemment ce jour-là. Le néon dans la mode est souvent décrit comme criard, mais le meilleur néon n'est pas le volume ; c'est la chimie de la glaçure. C'est le bref moment où la lumière semble se poser à la surface au lieu de rebondir. L'aura de Goku, en termes de streetwear, n'est pas seulement de la luminosité—c'est cette "charge" inoubliable, qui fait frissonner la peau, que vous ressentez lorsque quelqu'un entre dans une pièce et que l'air s'édite autour d'eux.
Je construis mes journées en couches : tablier en caoutchouc sur chemise en coton, loupe de grossissement pressée contre mon front, gants en nitrile claqués serrés avec un bruit semblable à une petite claque. Ainsi, je comprends la logique des superpositions avant-gardistes comme un travail, pas un théâtre. Une veste sur un hoodie sur un t-shirt long sur une base de compression n'est pas un excès si chaque couche a un rôle : résistance à l'abrasion, respirabilité, poches cachées, contrôle de la température, silhouette. Sur le pont, il y a des siècles, le vent de la rivière tranchait à travers les cordes mouillées et fendait vos lèvres ; vous apprendriez vite qu'un seul tissu est une promesse que vous ne pouvez pas tenir. Vous empileriez le tissu comme vous empilez des bols : pour que l'ensemble arrive intact.
Des silhouettes audacieuses, pour moi, ne concernent pas le fait de paraître plus grand. Elles concernent le port. Lorsque je reconstruis un bol à partir de morceaux, je reconstruis un volume qui contenait autre chose—du thé, du vinaigre, des légumes marinés, le bouillon huileux qui garde un équipage au chaud lorsque le brouillard devient méchant. Les silhouettes du streetwear peuvent faire de même : elles annoncent la capacité. Une épaule large et un ourlet court disent : je peux bouger vite sans perdre mon centre. Un pantalon ballon dit : mes genoux vont plier quand j'en aurai besoin. Le langage corporel de Goku—aisance, préparation, faim—se traduit naturellement en formes qui permettent un mouvement soudain.
Et pourtant, la fusion devient vraiment intéressante lorsque vous laissez entrer la contradiction. Dans mon atelier, il y a longtemps, j'ai commencé à tenir un carnet de "paires inhabituelles", car la cargaison vous surprend toujours. Un plat en céladon raffiné pourrait être emballé à côté de bocaux de stockage grossiers ; une tasse délicate pourrait partager une caisse avec des ferrures en fer. Le style devrait faire de même : associer ce qui semble incompatible jusqu'à ce que cela s'emboîte.
Alors : des couches avant-gardistes qui se comportent comme une armure, mais sont assez douces pour faire la sieste dans un train. Des accents néon qui fonctionnent comme des feux de navigation. Des silhouettes audacieuses qui font écho à la clarté exagérée des panneaux de manga—des formes lisibles d'un coup d'œil, même dans le chaos.
Je sais quelque chose sur les feux de navigation, bien que la plupart des gens supposent que ma vie n'est que colle et poussière. Voici un détail que vous ne trouverez pas dans les galeries : sur certains morceaux tirés d'une épave spécifique près d'un virage où le courant se tord comme un poignet, j'ai un jour trouvé une empreinte digitale tachée de résine piégée sous la ligne de glaçure—preuve d'un potier qui a manipulé le morceau alors que la barbotine était encore collante, puis l'a corrigé d'un coup rapide. Cette empreinte digitale est devenue ma preuve que la vaisselle a été précipitée pour une échéance de saison de navigation, pas fabriquée tranquillement pour un marché local. Les délais changent les objets. Les délais changent les gens. Le streetwear, lui aussi, naît souvent sous la pression des délais—lancements, collaborations, éditions limitées—et cette urgence peut soit dévaloriser une pièce, soit l'électrifier.
Une autre chose : j'ai l'habitude de garder les coins en bois qui arrivent coincés dans les caisses, gonflés par l'eau de la rivière. Ils sentent le vieux thé et le diesel. Lorsque je les taille, les copeaux s'enroulent comme des pâtes pâles. J'utilise ces enroulements pour tester le flux d'air autour des joints en séchage—si le curl tremble, la couture "respire" encore trop et se fissurera sous pression. Ce n'est pas un truc que vous apprenez dans les livres ; c'est un truc de quai, du genre que vous apprenez d'un vieux charpentier de bateau qui ne parle pas beaucoup mais observe tout. Traduisez cela dans la mode : le flux d'air, le poids et les points de stress comptent plus que les slogans. Le néon devrait se trouver là où le corps bouge—au pli du coude, à la couture latérale, au bord d'une capuche—pour qu'il clignote comme un signal lorsque vous pivotez.
Et puis il y a le troisième détail, celui qui ressemble à une écharde sous l'ongle : je collabore parfois—contre mes instincts—avec un homme qui investit dans la technologie d'expédition. C'est le genre d'investisseur adorateur de l'efficacité qui appelle le temps de rivière "latence" et regarde mes bols réparés comme s'ils étaient des passifs lents et sentimentaux. Il a un jour apporté une tablette dans mon studio et a essayé de cartographier mon processus de restauration dans un pipeline : entrée, tri, liaison, remplissage des espaces, correction de surface, documentation—chaque étape assignée à une métrique. Ses chaussures étaient trop propres pour le quai. Sa voix avait le râpeux sec des pièces climatisées.
Nous nous heurtons constamment. Il
