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Le dernier bus a son propre temps。 À 1h17 du matin, la pluie ne t...

Le musée n'a pas de site web。 Il n'a pas non plus d'écran de conn...

À 04h38, la ville se dégage comme une gorge qui se dégage。 Je dis...

Je travaillais autrefois derrière la vitre d'un bureau de poste q...

Mon atelier est une gorge de briques et de moisissures au milieu ...

Au bout du marché matinal—où les écailles de poisson brillent com...

Mon studio est une poche d'obscurité cousue dans une ruelle plus ...

J'ai quitté mon emploi "sûr" comme on retire un bandage que l'on ...

Je ne vends pas de cartes postales。 Je vends des minutes。

Au bout de mon allée—au-delà de la vapeur de nouilles et des vole...