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Eine lebendige Szene auf dem Straßenmarkt mit Izuku Midoriya in avantgardistischer Streetwear, die mutige Schichtung zeigt: ein asymmetrischer, dekonstruierter Hoodie, eine verkürzte Utility-Weste mit Taschen und ein technisches Unterhemd. Um ihn herum pulsierende Stände – Fischhändler, eingelegte Senfkohl und Sojabohnen, die im Wasser eingeweicht werden. Fange das Morgenlicht ein, das warme Schatten wirft und die Texturen von Stoff und frischen Produkten hervorhebt. Mische Anime-Stil mit realistischen Details, betone nervösen Mut und das Gewicht des persönlichen Ausdrucks in der Mode, vor dem Hintergrund einer lebhaften Gemeinschaftsatmosphäre.

Der Morgen beginnt immer mit Geräuschen, bevor die Gedanken einsetzen. Der Markt erwacht wie ein Räuspern: Hackbeile auf Knochen, Rollerhupe, ein Radio, das alte Popsongs ausspuckt. Mein Stand ist zwischen einem Fischhändler, der auf das Eis flucht, und einer Frau, die eingelegten Senfkohl aus einem Fass verkauft, das nach in Holz gefangenem Regen riecht, eingeklemmt. Ich lege Tofu so aus, wie ich einst Seminarfragen ausgelegt habe – mit sauberen Kanten, einer ruhigen Oberfläche, der stillen Herausforderung der Weichheit. Die Nachbarschaft nennt mich „Tofu-Sokrates“, als ob die Frage, warum das Leben wehtut, weniger peinlich ist, wenn sie über Sojaquark gestellt wird.

Früher habe ich Philosophie an einer Universität mit fluoreszierenden Fluren und Kaffee unterrichtet, der wie verbranntes Papier schmeckte. Jetzt werden meine Vorlesungen in Schöpflöffeln gemessen. Die Kreide ist Sojapulpe auf meinen Knöcheln. Die Leute kommen wegen Dougan, Tofu-Knoten, getrockneten Sojaquarkstreifen; sie bleiben, weil sie einen Satz in ihrer Brust stecken haben und ihn gelockert haben müssen.

Heute kommt die erste Frage mit einer Papiertüte.

Ein Junge in Grün kommt mir zuerst in den Sinn – Izuku Midoriya, die ernsthafte Art von Held, der zu oft verbeugt und Notizbücher trägt, als wären sie Schwimmwesten. In dem Anime hat er klare Linien und hoffnungsvolle Entschlossenheit; in meiner Marktecke tritt er näher als Stilidee, nicht als Cartoon: ein nervöser Mut, der lernt, Raum einzunehmen.

Avantgardistische Streetwear liebt diese Art von Mut. Sie schmeichelt nicht; sie argumentiert. Sie flüstert nicht „Du siehst gut aus“; sie fragt „Was bist du bereit zu tragen, und wo wirst du das Gewicht verstecken?“

Ich schöpfe Sojabohnen aus einem Sack. Sie klingen wie kleine Kieselsteine, trocken und ungeduldig. Die Bohnen sind faltig, blass wie alte Zähne. Ich picke sie durch, Daumen und Zeigefinger arbeiten wie ein Metronom. Das ist die erste Lektion der Schichtung: Nicht alles verdient es, Teil des Looks zu sein. Es gibt Bohnen mit feinen Rissen, Bohnen mit Mottenbissen – Dinge, die den ganzen Topf verderben, wenn du so tust, als würdest du sie nicht sehen.

Midoriyas mutige Schichtung beginnt hier: Auswahl. Eine Basis, die nicht hübsch, aber ehrlich ist. Denk an ein langes, technisches Unterhemd mit engem Hals, das die Wärme so hält, wie ein Geheimnis Wärme hält. Darüber ein dekonstruierter Hoodie – ein Ärmel ist etwas länger als der andere, eine Naht verschoben wie ein Gedanke, zu dem du immer wieder zurückkehrst. Dann eine verkürzte Utility-Weste, Taschen asymmetrisch angeordnet, als ob der Körper zugibt: Meine Bedürfnisse sind nicht symmetrisch. Eine Seite trägt Notizbücher, die andere Verbände.

Eine Hausfrau, die ich kenne – Tante Lan, die jeden Mittwoch Tofuhaut kauft – fragte mich einmal: „Lehrer Su, warum kleidet sich mein Sohn, als würde er einem Feuer entkommen?“

Ich sagte ihr: Weil manche Kleidung Ausgänge sind. Manche Kleidung sind Schilde. Manche Kleidung sind Fragen, die laut getragen werden, damit du sie nicht mit deinem Mund stellen musst.

Die Sojabohnen kommen ins Wasser. Das Becken füllt sich; die Bohnen dunkeln und schwellen an, trinken ihre Zukunft. Wenn sie einweichen, werden sie schwerer, ohne härter zu werden. Das ist die zweite Lektion: Mutige Schichtung ist nicht einfach nur Aufhäufung. Es ist das Zulassen, dass jede Schicht die Geschichte des Körpers aufnimmt, bis das Outfit ein Gewicht hat, das mit dir geht.

Die Luft auf dem Markt ist feucht; sie haftet an meinen Unterarmen. Ich lehne mich über die Mühle. Die Maschine summt leise, ein Kehllaut. Als ich die eingeweichten Bohnen hineingieße, steigt der erste Schaum auf, blass und duftend. Sojamilch riecht nach warmem Getreide und sauberer Erde. Es gibt immer einen Moment – eine halbe Sekunde –, in dem die Flüssigkeit so aussieht, als könnte sie etwas ganz anderes werden, wie Nebel, der beschließt, Regen zu sein.

Midoriya, der avantgardistische Streetwear trifft, sollte so riechen: Ernsthaftigkeit, erhitzt, dann belüftet, dann durch eine Klinge gezwungen, bis sie glatt genug zum Trinken wird. Ein mutiger Look, der immer noch die Aufrichtigkeit eines Schülers hat, aber mit der Schärfe des Überlebens geschnitten.

Ich stelle mir vor, wie er einen langen, asymmetrischen Mantel trägt, der wie ein Umhang schwingt, aber die ordentliche Superheldensilhouette verweigert. Ein Revers höher, eine Tasche absichtlich zugenäht. Darunter weite Hosen mit Paneelen – eine matt, eine leicht reflektierend – sodass die Beine Licht wie vorbeifahrende Straßenschilder einfangen. Ein Gürtelsystem, das sich zweimal schlingt, nicht weil es notwendig ist, sondern weil es die Wahrheit sagt: Ich habe mich früher festgebunden; ich lerne, mich anders zu binden.

Jemand wird sagen: „Zu viel.“ Jemand sagt das immer, wenn eine Person aufhört, sich für ihre Existenz zu entschuldigen.

Ein Mann, der in der Nähe Fahrradteile verkauft, sagte das früher auch. Er ist älter, seine Handflächen sind mit Fett geschwärzt. Vor zwei Wintern hörte er auf zu kommen. Nicht weil das Geschäft schlecht war – die Leute brauchen immer Schrauben – sondern weil die letzte kleine Teilefabrik am Stadtrand ihre Türen schloss und die Lieferkette, auf die er angewiesen war, wie eine Sehne riss. Außenstehende bemerkten es nie; sie fuhren immer noch mit ihren Fahrrädern, beschwerten sich weiterhin über den Verkehr. Aber in unserem kleinen Ökosystem war das Verschwinden eine stille Ausrottung. Wenn das alte System so zusammenbricht – wenn das letzte Fabriktor geschlossen bleibt – was wählt eine Person? Er wurde nicht poetisch darüber. Er verkaufte einfach seine Werkzeuge als Schrott und nahm einen Job an, um die Nachtschicht in einem Lagerhaus zu bewachen. Er tauschte das Machen gegen das Bewachen. Sein Körper lernte eine neue Langeweile.

Das ist die dritte Lektion der Schichtung: Manchmal fügt man nicht hinzu. Manchmal ersetzt man. Manchmal lässt man eine Schicht sterben, weil die Welt sie bereits getötet hat, und man weigert sich, so zu tun, als wäre es nicht so.

Ich erhitze die Sojamilch. Der Topf zittert am Rand des Kochens. Dampf steigt in Schichten auf und benetzt meine Wimpern. Dieser Teil ist immer ein Test der Aufmerksamkeit; wenn du wegschaut, schäumt die Milch über wie Panik. Ich rühre mit einem langen Paddel und kratze langsam den Boden in Kreisen. Der Geruch verdichtet sich, süß und leicht nussig, wie geröstetes Brot ohne Salz.

Eine Frau mit rissigen Händen steht an der Theke. Sie fragt mich mit einer Stimme, die versucht, lässig zu sein: „Wenn das, was ich jahrelang bewacht habe, bedeutungslos ist, was dann?“

Ich denke wieder an Midoriya – wie er ohne Quirk begann, wie sein Wert nicht sanft, sondern brutal in Frage gestellt wurde. Der direkteste Zweifel ist immer der demütigendste: Du bist nicht dafür gemacht. Du bist nicht Teil der Geschichte. Die Welt sagt es mit ernstem Gesicht.

Also antworte ich ihr mit der einzigen ehrlichen Methode, die ich kenne: Koagulation.

Ich schalte die Hitze aus. Ich gieße die Sojamilch in einen Eimer und messe das Nigari