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Ein schwach beleuchteter Businnenraum um Mitternacht, mit einem Jungen in einem aschfarbenen Hoodie mit ausgefransten Ärmeln, einer aufgenähten Blume auf der Brust und einem Mädchen in einer strukturierten Fragezeichenjacke. Die Atmosphäre ist stimmungsvoll mit warmen gelben Kabinenlichtern und einer regnerischen Stadt draußen. Details umfassen salzverkrustete Streetwear und durchsichtigen Klebeband an Cargo-Hosen, die das Wesen von Streetwear und Avantgarde einfangen. Der Bus ist von urbanem Graffiti umgeben, mit einem Kassettenrekorder auf dem Sitz, der auf unerzählte Geschichten und geflüsterte Stimmen hinweist. Die Szene verbindet Anime-Charakterstile mit realistischen Texturen und Umgebungen.

Der letzte Bus riecht nach nassem Wolle und Bremsstaub. Das hat er immer getan. Fünfzehn Jahre Mitternachtsrouten haben meinen Handflächen die Struktur des Lenkrads beigebracht, so wie ein Schneider den Stoff lernt – durch Reibung, durch Wiederholung, durch das stille Versprechen, dass etwas hängen bleibt, wenn man zu fest zieht. Über meinem Kopf summt das Kabinenlicht, müde und gelb, und die Stadt gleitet an den Fenstern vorbei wie eine lange, halb verwischte Bildunterschrift.

Ich fahre mit einem Ohr auf dem Motor und dem anderen auf den Menschen.

Im Münzfach, unter der bedruckten Routenkarte, die an den Falten weich geworden ist, bewahre ich einen alten Kassettenrekorder auf. Ein kleines Ding, zerkratzt wie ein Bordstein. Ich halte ihn nie auf jemanden gerichtet. Ich lasse ihn einfach die Luft trinken – Gespräche von Fremden, das Scharren von Turnschuhen auf dem Gummiboden, der Husten, der versucht, nicht einsam zu sein, das plötzliche mutige Singen, das kommt, wenn der letzte Bus auch das letzte Publikum ist.

An manchen Nächten, wenn der Bus an einer Haltestelle kniet und seine Türen ausatmet, strömt die Kälte von draußen herein und lässt das Innere wie einen angehaltenen Atem erscheinen. Dann höre ich Mode am klarsten. Nicht die Art, die man in glänzenden Schaufenstern sieht – das ist die Art, die an Körpern haftet, die zu lange wach sind. Streetwear um 1:17 Uhr hat Salzflecken. Avantgarde um 2:03 Uhr hat Sicherheitsnadeln, die bereits ihre Loyalität bewiesen haben.

Heute Nacht ist ein Junge in einem Hoodie der Farbe alten Asches da. Die Kapuze ist hochgezogen, aber er versteckt sich nicht; er versucht nur, von Stoff gehalten zu werden. Seine Ärmel sind ungleichmäßig geschnitten, eine absichtliche Falschheit. Der linke Ärmel franst in einen weichen Fransen, der seine Knöchel streift, wann immer er seinen Riemen anpasst. Auf seiner Brust, schwach wie ein Wasserzeichen, ist eine Blume in Faden gestickt, die nur dann Licht einfängt, wenn er sich dreht – wie eine Erinnerung, die sich weigert, sich zu zeigen, bis man aufhört, ihr nachzujagen.

Zwei Sitze hinter ihm trägt ein Mädchen eine Jacke, die wie ein Fragezeichen gebaut ist: eine Schulter scharf strukturiert, die andere locker fallend, als ob das Kleidungsstück nicht entscheiden kann, ob es Rüstung oder Entschuldigung sein will. Ihre Hose ist eine Cargo-Hose, aber die Taschen sind mit durchsichtigen Klebeband verschlossen, dem, das man verwenden würde, um ein Etikett in einem Museum zu schützen. Ihre Schuhe sind laut – dicke Sohlen, abgeriebene Zehen – doch sie geht, als wolle sie die Stadt nicht aufwecken.

Sie spielen nicht Trauer nach. Sie schneidern sie.

Ich kenne dieses Gefühl. Ich habe gesehen, wie Menschen ihre Toten in Plastiktüten mit Snacks aus dem Convenience-Store tragen und in der sorgfältigen Art, wie sie nicht in bestimmten Sitzen sitzen, weil „er dort früher saß.“ Ich habe beobachtet, wie sie sich kleiden wie eine Tür, die sie nicht aufschließen können, in der Hoffnung, dass die richtige Silhouette die Vergangenheit an ihren Platz bringen könnte.

Auf der Kassette flüstern die Bandspulen. Der Rekorder fängt ihre Stimmen in weichem Korn ein, als wäre die Stadt selbst gepudert und gepresst worden.

„Hast du jemals gedacht“, sagt der Hoodie-Junge, „dass Streetwear nur eine Uniform für Menschen ist, die nicht als verletzt gesehen werden wollen?“

Das Mädchen lacht, aber es ist dünn. „Und Avantgarde ist für Menschen, die als verletzt gesehen werden wollen – aber nach ihren eigenen Bedingungen.“

An der nächsten Haltestelle öffnen sich die Türen. Ein Luftzug von regnerischem Wind. Ein Mann steigt ein, der aussieht, als gehöre er einer anderen Spezies der Nacht an: sauberer Mantel, eine Uhr, die selbst unter müden Glühbirnen funkelt, das Telefon wie einen Kompass haltend. Er sitzt aufrecht, die Knie ausgerichtet, die Hände gefaltet – eine Haltung eines Investors, die versucht, selbst die Luft um sich zu disziplinieren.

Sein Klingelton ist ein Metronom. Effizienz, die mit dem Fuß tippt.

„Entschuldigung“, sagt er zu niemandem, aber laut genug, damit der Bus ihm verzeiht. Dann, ins Telefon: „Wir können Nostalgie nicht monetarisieren. Wir können sie verpacken.“

Der Kopf des Mädchens neigt sich. Die Finger des Hoodie-Jungen ziehen sich um seinen Riemen fester. Im Spiegelbild des Fensters sehen ihre Gesichter aus wie übereinandergelegte Aufkleber – Straße und Traum, Schmutz und Design, alles auf ein bewegliches Glasblatt geklebt.

Ich habe den Namen Menma mehr gehört, als ein Fahrer sollte. Nicht geschrien. Nicht beworben. Geflüstert – wie ein privates Passwort. Anohana. Die Blume, die wir an diesem Tag sahen. Die Leute bringen es zur Sprache, wenn der Bus fast leer ist und die Stadt aufgehört hat, mutig zu sein.

Einmal, vor vielen Jahren, saß eine Gruppe von Schülern dort, wo jetzt der Hoodie-Junge sitzt. Sie gaben ein einzelnes Paar Ohrhörer weiter, als wäre es ein Kommunionbecher. Ab und zu blickte einer von ihnen zur Decke und blinzelte heftig, als versuche er, einen Geist daran zu hindern, herauszukommen. Als sie gingen, fand ich etwas Kleines, das zwischen dem Sitz und der Wand klemmt: einen gefalteten Papierkranich aus einem Ticketabschnitt. Innen, in engen Federstrichen geschrieben, war eine Zeile in Englisch, die nicht zu der restlichen Handschrift passte: „Ich werde dort gefunden, wo wir früher gelacht haben.“ Ich bewahrte es im Fahrerkabine auf, bis die Tinte verblasste.

Das ist ein Detail, das niemand außerhalb dieser Route wissen würde: an regnerischen Nächten kleben Papierkraniche aus Tickets des letzten Busses am Sitzschaum, als ob der Bus selbst versuchen würde, sie zu halten.

Heute Nacht hört der Investor das Wort „Menma“ aus dem Mund des Mädchens driften, und er dreht sich, als wäre er von einem Algorithmus angepingt worden.

„Entschuldigung“, sagt er. „Hast du… Menma gesagt? Wie die Figur? Wir suchen nach IP-nahen Kooperationen.“

Der Hoodie-Junge lässt einen Atemzug durch die Nase entweichen – ein Geräusch, das zwischen einem Lachen und einer Warnung schwebt. „IP-nah“, wiederholt er und schmeckt es wie ein fremdes Gewürz.

Die Hände des Mädchens wandern zu der asymmetrischen Naht ihrer Jacke, besorgt um den Faden. „Es ist keine Marke“, sagt sie. „Es ist ein Bluterguss.“

Der Investor lächelt, wie Menschen lächeln, die nie lange mit der Trauer eines anderen sitzen mussten. „Blutergüsse sind Daten“, sagt er. „Sie zeigen dir, wo der Aufprall passiert ist. Wir können Produktgeschichten um den Aufprall herum aufbauen.“

Auf der Kassette klingen seine Worte noch kälter, durch das Bandrauschen geschärft.

Hier ist ein zweites Detail, leiser und schwerer erarbeitet: vor drei Jahren fuhr ein technikbesessener Mensch – einer dieser Leute, die über GPUs reden, als wären sie Haustiere – sechs Monate lang mit meinem letzten Bus. Er baute eine KI, die „Stimmen wiederherstellen“ konnte aus Aufnahmen von niedriger Qualität. Er sagte, er könnte eine Person aus dem Rauschen herausholen, wenn man der Maschine genug Nächte füt