JoJos_Bizarre_Adventure_Characters_Meet_Avant_Gard_1766226690219.webp 
Ein Laufsteg bei Sonnenaufgang, Dockplanken und Gerüstrohre, Jotaro Kujo in einem gezackten schwarzen Mantel, cobalt-bluse mit Rissen, Halb-Cap mit einer Kette, keramischem Anhänger; Giorno Giovanna in oxidiertem Messing und Flieder, taillierte skulptierte Jacke, freiliegende Haut mit Seilbrand-Tattoos, hartes Licht kontrastiert mit sanften Flussfarben, industrielle Kulisse, die Anime-Charaktere mit avantgardistischer Streetwear verbindet, komplexe Texturen, ein Gefühl von Geschichte und Kollision in der Luft

Der Dock ist nie wirklich ruhig. Selbst bei Sonnenaufgang, bevor die Ausflugsboote aufwachen und die Kräne ihre metallischen Gebete beginnen, atmet der Fluss—schlammig-süß, dieselbitter—gegen die Rümpfe, die zur Reparatur aufgeschichtet sind. Mein Atelier befindet sich dort, wo der Beton der Werft im Sommer schwitzt und im Winter glasig wird. Ich repariere Porzellan, das aus Schiffswracks am Jangtse geborgen wurde: Schalen, die zu blütenblattdünnen Scherben zerdrückt sind, Gläser, die mit Fluss-Salzen bekrustet sind, ein Teller, dessen blaue Pigmente nach Jahrhunderten unter Schlamm immer noch das Auge verletzen. Ich füge nicht nur Körper wieder zusammen. Ich lausche den Leben, die sie einst benutzt haben, und den Routen, die sie getragen haben, und den kleinen Deckgewohnheiten, die niemals in ein Protokoll gelangen würden.

Heute Abend ist der Laufsteg aus Dockplanken und Gerüstrohren gebaut, eine lange gerippte Wirbelsäule aus Holz, die Gewicht erinnert. Die Lichter sind hart und neu, aber die Luft behält ihren alten Geschmack: Eisenfeilen, nasses Seil, Tee, der in einer Blechkanne kalt geworden ist. Ich stehe am Rand mit Händen, die noch nach Reispaste und Aceton riechen. Sie haben mich gebeten, „JoJos Bizarre Abenteuer Charaktere treffen avantgardistische Streetwear Styling Fusion Laufsteg“ zu kuratieren, als ob zwei Welten die Erlaubnis bräuchten, zu kollidieren. Aber der Fluss hat mir beigebracht, dass Kollision der einzige Weg ist, wie Geschichte sich bewegt.

Beim ersten Blick geht das Modell wie eine Klinge, die langsam aus einer Scheide gezogen wird. Jotaro Kujo, in Stoff übersetzt: ein langer Mantel, der mit der Strenge eines Seemanns geschnitten ist, aber der Saum ist gezackt—eine Asymmetrie, die sich wie ein gebrochener Rand anfühlt. Der Stoff ist ein dichtes Schwarz, das Licht trinkt und es dann in einem stumpfen Glanz wie nasses Basalt zurückspuckt. Darunter ein Hemd, das mit schwachen cobalt Rissen bedruckt ist, das genaue Muster, das man sieht, wenn die Glasur durch einen plötzlichen Temperaturwechsel gestresst wurde. Ich kenne diese Risse. Ich habe sie mit einer Nadel unter einer Lupe nachgezeichnet, bis mir die Augen tränten.

Sein Hut—Halb-Cap, Halb-Krone—hat eine Naht, die sich weigert, zu treffen. Auf der linken Seite öffnet er sich zu einer kleinen Lücke, und aus dieser Lücke hängt eine Kette wie eine Ankerleine. Wenn er sich dreht, klickt die Kette gegen einen keramischen Anhänger an seinem Schlüsselbein: ein Splitter eines weißen Scherben, dessen Kanten abgerundet sind, sorgfältig durchbohrt. Es ist nicht dekorativ, wie Außenstehende denken, dass Dekoration funktioniert. Es ist Beweis. Dieser Splitter stammt von einem Frachtglas, das mit einem so obskuren Brennzeichen gestempelt ist, dass man es nur finden würde, wenn man drei Winter damit verbracht hat, rußverdunkelte Abdrücke zu vergleichen: ein winziges „吉“, das versetzt gedrückt wurde, verwendet von einer Werkstatt, die nur zwei Saisons gebrannt hat, bevor die letzte Tongrube flussaufwärts zusammenbrach und die Töpfer sich zerstreuten. Die Menschen lieben Mythen; sie ignorieren den Zusammenbruch. Aber der Fluss ignoriert ihn nie.

Hinter ihm kommt der zweite Blick mit Hitze. Giorno Giovanna in Gold und Flieder, aber nicht die hübsche Art von Gold—die Art, die man bei oxidierten Messingbeschlägen auf einem ertrunkenen Schiff sieht, wo das Metall an den Kanten grün geworden ist, als ob es versuchen würde, Pflanze zu werden. Die Jacke ist tailliert und skulptiert, schulterhoch wie Rüstung, doch der Rücken ist in einen Halbmond ausgeschnitten, wodurch die Haut freigelegt wird, die mit temporären Tattoos markiert ist, die Seilverbrennungen nachahmen. Der Duft der Farbe steigt auf, während er vorbeigeht: scharf, fast zitrisch, dann chemisch. Das Publikum lehnt sich vor, ohne zu wissen warum, die Nasen zucken wie Tiere.

Ich habe seinen Gürtel aus einem geretteten Scharnierbolzen gebaut. Er ist nicht sichtbar, es sei denn, man ist nah genug, um den schwachen Geruch von Algen zu riechen, der im alten Metall gefangen ist. Es hat einen Monat gedauert, ihn von verfestigtem Salz zu befreien; der Schlüssel war ein Bad in warmem Essig, das auf die Länge eines Liedes abgestimmt war—zu lang und der Bolzen würde sich verkratzen, zu kurz und er würde hartnäckig bleiben. Dieses Timing habe ich von einem alten Taucher gelernt, der nur spricht, wenn seine Hände beschäftigt sind. Er sagte mir, ohne aufzusehen, dass die letzte unabhängige Teilefabrik im Bezirk vor drei Jahren geschlossen wurde—die, die früher Ersatzteile für Winden und Bagger bearbeitet hat. Als sie schloss, begannen die Werftarbeiter, kaputte Maschinen zu kannibalisieren, um die lebenden am Leben zu halten. „Du wirst das Gleiche tun“, sagte er. „Wenn das alte System stirbt, wirst du entweder ein Dieb oder du hörst auf zu arbeiten.“ Er lächelte, als wäre es ein Witz, aber seine Nägel waren gespalten und schwarz vom Aufhebeln.

Auf dem Laufsteg hält dieser Scharnierbolzen Giorno’s Silhouette zusammen, wie ein unsichtbarer Niet einen Schiffsrumpf hält. Die Mode-Redakteure werden es „industrielle Poesie“ nennen. Ich nenne es Überleben.

Dritter Blick: Josuke Higashikata kommt mit einer Weichheit, die gefährlich ist. Seine Streetwear ist Kaugummi und Bluterguss: eine Bomberjacke in blassem Rosa, aber der linke Ärmel ist dicker gepolstert als der rechte, als ob ein Arm mehr Wetter ertragen hat. Die Stickerei sind keine Herzen, keine niedlichen Symbole—es sind die Konturlinien eines Flusskanals, in Faden genäht, der die Farbe wechselt, wenn er Licht einfängt. Er trägt eine Tasche, die wie eine keramische Kanne geformt ist, übergroß und absurd, der Riemen eine geflochtene Schnur, die schwach nach Rauch riecht. Wenn er die Tasche bewegt, kann man es hören: ein gedämpftes Rasseln, wie Knochen, wie Scherben.

Innen sind Fragmente von einer Schale, die ich nie ganz wieder aufgebaut habe. Ich hätte es können. Technisch gesehen hätte ich es ganz machen können. Aber die Schale weigerte sich, vollendet zu werden, wie eine Geschichte, die ein ordentliches Ende verweigert. Ihr Fußring hatte eine eigenartige Abnutzung—nur auf einer Seite poliert—was dir sagt, dass sie auf einer beweglichen Oberfläche lebte, immer in Richtung einer Kante rutschte. Ein Schifftisch, kein Hausaltar. Der Ruß an der Außenwand war ebenfalls ungleichmäßig, und dieser Ruß—unter dem Mikroskop—hielt winzige Flecken von Pfefferhäutchen und etwas anderem: Stärkekörner von Hirse, die in diesem Abschnitt des Flusses zu dieser Zeit selten waren. Dieser einzelne Hinweis zog die imaginierte Route nach Norden, gegen die gängige Annahme. Es dauerte Wochen, um die Rückstände von Getreide-Datenbanken und alten Marktaufzeichnungen abzugleichen, um diese Schlussfolgerung zu wagen. Außenstehende würden es niemals wissen. Sie würden „antike Porzellan“ sehen. Ich sehe eine Mahlzeit, die gegessen wurde, während das Deck schwankte, ein Lachen, das vom Wind verschluckt wurde, eine Hand, die die Schale stabilisierte.

Als Josuke mitten auf dem Laufsteg pausiert und die Tasche vorsichtig absetzt