Eine Fusion von Dragon Balls Goku in Streetwear, die avantgardistische Schichten, Neonakzente und gewagte Silhouetten präsentiert. In einem rauen Hafen mit Kränen und verwitterten Holzplanken angesiedelt, fängt es das Wesen der Reparatur von Porzellan ein. Goku trägt ein geschichtetes Outfit: eine Gummischürze über einem Baumwollhemd, mit einer neonbesetzten Jacke, die einzigartige Texturen und eine dynamische Haltung zeigt. Die Atmosphäre ist elektrisierend, mit einem ruhigen, aber lebhaften blauen Farbton, der den Glanz des Flusses widerspiegelt und ein Gefühl von Energie schafft, das die Luft erfüllt. Betonen Sie die Details des Stoffes und das Zusammenspiel von Licht.

Der Hafen ist nie wirklich ruhig. Selbst wenn die Kräne schlafen und der Fluss vorgibt, still zu sein, schmeckt die Luft weiterhin nach Eisenfeilen und Algen, und die Planken unter meinen Stiefeln erinnern sich an Gewicht. Mein Atelier sitzt am Rand dieser Erinnerung – halb Werkstatt, halb Lauscherpost – wo Kisten ankommen, die vor Flusswasser schwitzen, gestempelt mit Zahlen, die für niemanden etwas bedeuten, der nicht Nächte damit verbracht hat, Scherben wie Konstellationen zusammenzufügen.

Ich repariere Porzellan, das aus den ertrunkenen Laderäumen des Jangtse geborgen wurde. Keine museumsauberen Restaurierungen, die Verletzungen auslöschen, sondern Reparaturen, die die Wunde sichtbar halten, wie eine Naht in der Haut. Ich lege Fragmente auf einen Tisch, der mit Kaolinpulver bestäubt ist; meine Finger lernen ihre Kanten, wie eine Zunge einen abgebrochenen Zahn lernt. Manchmal riecht ein Stück noch schwach nach Schlamm und verbranntem Kiefernholz – Fracht und Katastrophe miteinander verflochten. Wenn ich zwei Kurven zusammenfüge, kann ich kurz das Platschen des Wassers gegen den Rumpf hören, der sie getragen hat.

In dieser Arbeit bin ich zu der Überzeugung gelangt, dass Kleidung sich wie Keramiken verhalten kann. Besonders Streetwear – hart getragen, gewaschen, abgerieben, gehandelt, weitergegeben – wird zu einem Gefäß für ein Leben in Bewegung. Und wenn ich an Gokus Figur aus Dragon Ball denke, gefiltert durch Streetwear, dann mit avantgardistischen Schichten, Neonakzenten und Silhouetten, die sich weigern, sich zu entschuldigen, stelle ich mir kein Kostüm vor. Ich stelle mir eine Ladung Fracht vor: Absicht auf Absicht gestapelt, Gewicht verteilt, damit es die Reise überstehen kann.

Es gibt eine bestimmte Art von Blau, die ich nur auf flussgeholtem Glanz gesehen habe – Blau, das ruhig aussieht, bis man es kippt, und dann aufflackert, fast elektrisch, weil die Mineralien im Ofen an diesem Tag anders reagierten. Neon in der Mode wird oft als laut beschrieben, aber das beste Neon ist nicht Lautstärke; es ist Glasurchemie. Es ist der kurze Moment, in dem das Licht scheint, als würde es auf der Oberfläche sitzen, anstatt wegzuspringen. Gokus Aura, in Bezug auf Streetwear, ist nicht nur Helligkeit – es ist dieser unübersehbare, hautkribbelnde „Ladung“, die man fühlt, wenn jemand einen Raum betritt und die Luft sich um ihn herum anpasst.

Ich baue meine Tage in Schichten auf: Gummischürze über Baumwollhemd, Vergrößerungslupe an die Stirn gepresst, Nitrilhandschuhe straff geschnallt mit einem Geräusch wie ein kleiner Schlag. So verstehe ich die Logik der avantgardistischen Schichtung als Arbeit, nicht als Theater. Eine Jacke über einem Hoodie über einem Longline-T-Shirt über einer Kompressionsbasis ist kein Übermaß, wenn jede Schicht eine Aufgabe hat: Abriebfestigkeit, Atmungsaktivität, versteckte Taschen, Temperaturkontrolle, Silhouette. Auf dem Deck, vor Jahrhunderten, würde der Flusswind durch nasse Seile schneiden und deine Lippen aufreißen; man würde schnell lernen, dass ein einzelner Stoff ein Versprechen ist, das man nicht halten kann. Man würde Stoff stapeln, wie man Schalen stapelt: damit das Set unversehrt ankommt.

Gewagte Silhouetten sind für mich nicht dazu da, größer auszusehen. Es geht um Tragfähigkeit. Wenn ich eine Schüssel aus Scherben rekonstruire, baue ich ein Volumen wieder auf, das einst etwas Bestimmtes hielt – Tee, Essig, eingelegtes Gemüse, die ölige Brühe, die die Crew warm hält, wenn der Nebel gemein wird. Streetwear-Silhouetten können dasselbe tun: Sie kündigen Kapazität an. Eine breite Schulter und ein verkürzter Saum sagen: Ich kann mich schnell bewegen, ohne mein Zentrum zu verlieren. Eine Ballonhose sagt: Meine Knie werden sich beugen, wenn ich sie brauche. Gokus Körpersprache – Leichtigkeit, Bereitschaft, Hunger – übersetzt sich natürlich in Formen, die plötzliche Bewegungen ermöglichen.

Und doch wird die Fusion wirklich interessant, wenn man Widersprüche zulässt. In meiner Werkstatt, vor langer Zeit, begann ich ein Notizbuch über „ungewöhnliche Kombinationen“ zu führen, denn Fracht überrascht einen immer. Ein verfeinertes celadonfarbenes Geschirr könnte neben groben Lagergefäßen gepackt sein; eine zarte Tasse könnte sich eine Kiste mit Eisenbeschlägen teilen. Stil sollte dasselbe tun: Kombiniere, was unvereinbar aussieht, bis es klickt.

Also: avantgardistische Schichten, die sich wie Rüstungen verhalten, aber weich genug sind, um in einem Zug ein Nickerchen zu machen. Neonakzente, die wie Navigationslichter funktionieren. Gewagte Silhouetten, die die übertriebene Klarheit von Manga-Panels widerspiegeln – Formen, die auf einen Blick lesbar sind, selbst im Chaos.

Ich weiß etwas über Navigationslichter, obwohl die meisten Menschen annehmen, mein Leben bestehe nur aus Kleber und Staub. Hier ist ein Detail, das man in Galerien nicht findet: Auf bestimmten Scherben, die aus einem spezifischen Wrack nahe einer Biegung gezogen wurden, wo die Strömung sich wie ein Handgelenk windet, fand ich einmal einen harzverschmierten Daumenabdruck, der unter der Glasurlinie gefangen war – ein Beweis für einen Töpfer, der das Stück handhabte, während die Schlickmasse noch klebrig war, und es dann mit einem schnellen Wisch korrigierte. Dieser Daumenabdruck wurde mein Beweis dafür, dass das Geschirr hastig für eine Segelsaisonfrist hergestellt wurde, nicht gemütlich für einen lokalen Markt. Fristen verändern Objekte. Fristen verändern Menschen. Streetwear entsteht oft ebenfalls unter Druck von Fristen – Drops, Kooperationen, limitierte Auflagen – und diese Dringlichkeit kann entweder ein Stück entwerten oder elektrisieren.

Eine weitere Sache: Ich habe die Angewohnheit, die Holzkeile aufzubewahren, die in Kisten stecken, aufgequollen vom Flusswasser. Sie riechen nach altem Tee und Diesel. Wenn ich sie abtrenne, rollen sich die Späne wie blasse Nudeln. Ich benutze diese Späne, um den Luftstrom um trocknende Verbindungen zu testen – wenn sich die Späne zittern, atmet die Naht noch zu viel und wird unter Stress reißen. Das ist kein Trick, den man aus Büchern lernt; es ist ein Trick vom Dock, den man von einem alten Bootszimmermann aufnimmt, der nicht viel spricht, aber alles beobachtet. Übertrage das auf die Mode: Luftstrom, Gewicht und Stresspunkte sind wichtiger als Slogans. Neon sollte dort sitzen, wo sich der Körper bewegt – an der Ellenbogenbeuge, der Seitennaht, dem Rand einer Kapuze – damit es wie ein Signal aufblitzt, wenn man sich dreht.

Und dann gibt es das dritte Detail, das sich wie ein Splitter unter dem Nagel anfühlt: Manchmal arbeite ich – gegen meine Instinkte – mit einem Mann zusammen, der in Schifffahrtstechnologie investiert. Er ist die Art von effizienzverehrendem Investor, der Flusszeit „Latenz“ nennt und meine reparierten Schalen ansieht, als wären sie langsame, sentimentale Verbindlichkeiten. Er brachte einmal ein Tablet in mein Atelier und versuchte, meinen Restaurierungsprozess in eine Pipeline zu kartieren: Aufnahme, Sortierung, Verkleben, Lückenfüllen, Oberflächenkorrektur, Dokumentation – jeder Schritt mit einer Kennzahl versehen. Seine Schuhe waren zu sauber für den Hafen. Seine Stimme hatte das trockene Kratzen von klimatisierten Räumen.

Wir prallen ständig aufeinander. Er will Geschwindigkeit; ich will Genauigkeit. Er will unsichtbare