دمج بين كيريتو من Sword Art Online في ملابس الشارع الطليعية، يتميز بتراكيب جريئة وقوامات نيون. المشهد يلتقط منجمًا مهجورًا وموحشًا مع هواء غني بالمعادن، مضاءً بمصباح رأس. الشخصية ترتدي سترة سوداء أنيقة مع حبر يتفاعل مع الحرارة، متناقضة مع معدات التعدين القاسية. تتلألأ البلورات في الظلال، تعكس الضوء مثل البرق المجمد. الأجواء قاتمة، مع درجات متناقضة من الأسود، الرمادي المعدني، وألوان النيون الزاهية، مما يثير إحساسًا بالمرونة والجمال المولود من الضغط.

تركت وظيفتي "الآمنة" كما تخلع لاصقًا ارتديته لفترة طويلة: ببطء في البداية، ثم فجأة، والجلد تحتها ساطع جدًا، صادق جدًا. كانت رائحة القطار العائد إلى مسقط رأسي تشبه رائحة الديزل والمعدن البارد. في حقيبتي: مصباح رأس، عدسة يد جيولوجية كانت تخص والدي، وقطعة واحدة سخيفة من الطموح في الموضة - لوحة سترة سوداء كنت أختبرها مع حبر يتفاعل مع الحرارة، لا تزال تفوح برائحة المذيب والسكر المحروق.

يتذكر الناس مدينتنا كمنجم. أتذكرها كحلق: دائمًا مغبرة، دائمًا تتنقى، دائمًا تبتلع. كان المنجم يغذي كل شيء - المدارس، حفلات الزفاف، السينما القديمة حيث علم والدي لأول مرة كيف أقرأ وجوه الصخور مثل الجمل. الآن هو جسد يفقد الحرارة. الأحزمة الناقلة متجمدة في مكانها، والرياح تخترقها مثل الإبر. يقولون إن المنجم "تم إيقاف تشغيله". أقول إنه نائم بعين واحدة مفتوحة.

عند حافة المنجم المهجور، يتغير الهواء. طعمه معدني، قليل من المرارة، مثل لعق بطارية. أعلق خوذتي، أضع حذائي على أول درجة من السلم، وأنزل إلى الظلام حيث تبقى درجة الحرارة باردة مثل الشتاء. الصخور تتعرق. يدي تخرج لزجة ومليئة بالحصى - فتات ميكا، بقعة حديد، دقيق العمر. في مكان ما تحت، تتساقط المياه بصبر يبدو شخصيًا.

أنا هنا من أجل البلورات والعينات، نعم - النوع الذي يجعل الغرباء يلهثون في محادثة البث المباشر الخاصة بي، النوع الذي يباع في متجري الإلكتروني بأسماء تبدو كتعويذات: الفلوريت، الكالسيت، الكوارتز المدخن، شمس البيريت. لكنني هنا أيضًا لخياطة قصة جديدة على مدينة تم سردها بطريقة واحدة فقط: استخراج، استنفاد، abandon.

في المنزل، كان والدي يقول إن الأرض تكتب ببطء وتحرر بلا رحمة. تعلمت مقياس الصلابة كما تعلم الأطفال الأغاني الشعبية. تعلمت أن شقًا رقيقًا واحدًا من الكوارتز يمكن أن يكون الهمسة الأخيرة من نبضة هيدروحرارية، وأن الجمال غالبًا ما يكون عرضًا للضغط. هذه هي الحقيقة التي أحملها إلى ملابس الشارع: الحقيقة أن أكثر الأسطح إشراقًا تولد في العنف، ولكن يمكن ارتداؤها كنية.

في أعمق جيب في المنجم، تصطدم شعاع مصباح رأسي بشيء يبدو مثل البرق المجمد: رش من إبر الكوارتز الشفاف، هش كالنفس. لا ألمسه على الفور. أستمع أولاً. الصمت هنا ليس فارغًا؛ له طبقات. المياه تضرب الصخور. دمي الخاص، بصوت عالٍ في أذني. أنين بعيد للأخشاب التي لم تعد مطلوبة.

"دمج ملابس الشارع الطليعية لكيريتو من Sword Art Online مع تراكيب جريئة وقوامات نيون"، أقول للكاميرا لاحقًا، عند السطح، والرياح تقتحم كلماتي. "ليس كوسبلاي. ليس زيًا. إنه ترجمة." لأن ظل كيريتو - المعطف الطويل، الخطوط الجاهزة للسيف، الطريقة التي يمكن أن يكون بها الأسود درعًا وغيابًا - كان دائمًا يتعلق بالبقاء في نظام يريد تحويلك إلى رقم. ومدينتي تعرف الأرقام. الوزن. الإنتاج. معدلات الإصابات. ثم يومًا ما: صفر.

في المرة الأولى التي انكسر فيها النظام القديم حقًا، لم يكن المنجم هو الذي أغلق. كانت آخر مصنع للأجزاء - مبنى غير ملحوظ بجانب النهر حيث كانوا يصنعون محامل بديلة للمضخات. لم يعرف الغرباء بوجوده، لأنه لم يكن لديه لافتة، فقط همهمة زيتية خفيفة في الليل. عندما أغلق أبوابه، لم يمت المنجم بشكل درامي؛ بدأ بالسعال. فشلت المضخات. ارتفعت المياه في المعارض السفلية. الرجال الذين قضوا عقودًا تحت الأرض وقفوا فوق الأرض، يحدقون في النهر كما لو كان قد خانهم. كان ذلك اليوم الذي لم يقل فيه والدي شيئًا خلال العشاء، فقط قلب عدسته مرة بعد مرة مثل حجر قلق حتى ضباب الزجاج بأنفاسه.

في تصاميمي، أضع طبقات مثل عمود صخري: طبقات أساسية، شقوق متداخلة، عيوب مفاجئة. قشرة داخلية مستوحاة من كيريتو باللون الأسود غير اللامع - ناعمة ولكن كثيفة، مثل غبار البازلت المضغوط في القماش - ثم لوحة علوية غير متناسقة مقطوعة على الميل، بحيث تتدلى مثل عباءة عالقة في منتصف الدوران. أضيف ياقات مبالغ فيها تؤطر العنق كما يؤطر خط الصدع وادٍ. ليس التناظر، بل التوازن: النوع الذي تتعلمه على الحصى المنزلق عندما تعني خطوة خاطئة انزلاقًا.

ثم النيون - لأن المنجم علمني أن الظلام ليس غياب اللون، بل هو المكان الذي يختبئ فيه اللون. أرسم خطوطًا رقيقة، كهربائية عبر الأكمام والحواف، مثل عروق المعادن المرسومة بملون. أدمج خيوطًا عاكسة تتألق تحت أضواء الشارع، كما لو أن الملابس تتذكر اللحظة التي ضرب فيها مصباح الرأس البلورة لأول مرة وأجاب الكهف كله.

عندما أظهر قطعة في البث المباشر، لا أقول فقط "إصدار محدود". أقول: "هذا الأخضر هو بالضبط ظل الطحالب التي بدأت تنمو في خندق التصريف بعد توقف المضخات - تقريرنا الأول عن عالم الأحياء بالصدفة." أقول: "هذه الشقوق الحادة تحاكي مستويات الانقسام للفلوريت؛ إذا دفعت القماش في الاتجاه الخاطئ، فإنه ينطوي حيث يريد، وليس حيث تأمر." يكتب المشاهدون قلوبًا ورموز نيران، لكنني أستمع لشيء آخر: النقر في عقولهم عندما يدركون أن الملابس يمكن أن تحمل الزمن.

هناك تفاصيل لا أشاركها بسهولة، ليس لأنها رائعة، ولكن لأنها تكلف سنوات. مثل الطريقة التي "تغني" بها صخور المنجم إذا ضربت عمودًا معينًا بمطرقة فولاذية - اختبار قديم للعمال تعلمه والدي من رجل يمكنه تحديد أجسام الخام بالصوت. النغمة أعلى عندما تكون الصخور مكسورة، وأقل عندما تكون صلبة. آخر مرة جربت فيها ذلك، جاء الصوت رقيقًا وغير مريح، وشعرت أن المنجم يخبرني، بلغته الخاصة، أن هندسة اليقين قد اختفت.

أو الطريقة التي لا تزال بها عربات الخام، المهجورة على خط فرعي، تحمل رائحة خفيفة من راتنج الصنوبر. ليس من الدعامات الخشبية - تلك قد تعفنت منذ زمن طويل - ولكن من دفعة من مادة مانعة للتسرب استخدموها في الأشهر الأخيرة لإبطاء التسريبات. وجدت السجلات في خزانة مقفلة في مكتب المشرف القديم، صفحات ملتصقة مع الرطوبة. العلامة التجارية لم تعد موجودة. أخذها النهر، مثل كل شيء آخر. عندما أدفئ حبر يتفاعل مع الحرارة بمجفف الشعر وتزهر النيون، الرائحة التي ترتفع - حادة، حلوة، كيميائية - تعيدني إلى ذلك الراتنج، إلى رجال يحاولون إصلاح عالم منهار بأي شيء يمكن أن يجدوه بأيديهم.

يسألني الناس في رسائل خاصة، في وقت متأخر من الليل: "ما الهدف؟ المنجم انتهى. أليس هذا مجرد حنين مع إضاءة أفضل؟" وأفكر في اللحظة التي ماتت فيها المضخة الأخيرة. لم