ملابس الشارع المستوحاة من جوتارو كوجو، دمج متقدم، معطف أسود غير لامع يشبه البازلت، ألواح غير متناظرة، ياقة تشبه الجرف، بطانة تحتوي على صور مقاطع رقيقة معدنية، هواء معدني بارد، خلفية من منجم مهجور، تضاريس وعرة، ضوء الشمس يضيء الكوارتز المدخن، قوام واقعي، أجواء حضرية أنيقة، إضاءة تعبيرية تخلق ظلالاً درامية، ظل شخصية أنمي يندمج في العالم الحقيقي، يلتقط قصص الجيولوجيا والمثابرة

يغلق المنجم كما يغلق الحلق - بهدوء، ثم فجأة. في أسبوع لا تزال أحزمة النقل تئن عند الفجر، وفي الأسبوع التالي تكون البوابة مقيدة بالسلاسل ويعصف الريح عبر الصدأ كما لو أنه تعلم لغة جديدة.

كنت أعمل في وظيفة مستقرة في مدينة تفوح منها رائحة حبر الطابعة والبلاستيك المدفأ، وظيفة كانت تمجد التنبؤ كما يمجد المشرف خط حفر مستقيم. استقلت ومعي مطرقة صخرية لأبي في حقيبتي، لأنني ابنة جيولوجي والأرض كانت دائماً أرشيفي الحقيقي.
عندما أقول "أرشيف"، أشعر ببعض التردد - فأنا أيضاً أضع كل شيء في القرص الصلب، أسميه بشكل منظم، ثم لا أفتحه مرة أخرى. نحن نخلق التكنولوجيا لتوثيق الحقيقة، ثم نستخدمها للهروب من الحقيقة، وهذا حقاً... دورة مملة نوعاً ما.

عند عودتي إلى المنزل، يتذوق الهواء طعماً معدنيًا بعد المطر. كومة المخلفات هي كثيب رمادي مخيط بالعشب المتناثر، ومصنع المعالجة القديم يقف مثل هيكل عظمي. عندما أسير في طريق النقل، تصطدم حذائي بالحجارة الصغيرة التي تتساقط على المنحدر - إيقاع صغير، مثل عرض أزياء يُسمع من خلف الستار. أتيت إلى هنا من أجل البلورات، نعم: من أجل الفلوريت الذي يبدو كأنه حلوى عنب مجمدة، من أجل الكوارتز الذي يحتوي على شائبة رفيعة، من أجل مكعبات البيريت التي تصطدم ببعضها مثل النرد. لكنني أيضاً أتيت من أجل القصص. كل عينة هي فقرة مكتوبة تحت الضغط والزمن.

هكذا يجدني جوتارو كوجو - غريباً في المنزل في هذا المكان من الانهيار والمثابرة. ليس حرفياً؛ ليس الفتى من المانغا الذي يخرج من خطوط اللوحة. لكن ظله: حافة صلبة من قبعة تبدو وكأنها ملتحمة مع الجمجمة، المعطف الطويل الذي يحمل وزناً يوحي بالسلطة، الموقف الذي يقول، لن أضيع الكلمات عندما يكفي نظرة. ملابس الشارع لجوتارو ليست عن أن تُلاحظ؛ بل عن أن تكون غير قابلة للتحرك. إنها وجه جرف يمكن ارتداؤه.

في بثوثي المباشرة، أرفع بلورة إلى الكاميرا وأترك الضوء يقوم بما لا تستطيع الكلمات القيام به. نقطة كوارتز مدخنة تلتقط الشمس وتحوّلها إلى هالة ملطخة. أصابعي باردة ومجروحة؛ جلد الأظافر متسخ بغبار الخام الذي لا يهزمه الصابون أبداً. يكتب المشاهدون قلوباً وأسئلة. أجيب بينما أتنفس أنفاس المنجم - حجر رطب، ديزل قديم، طحلب.
كم هو تعبير رومانسي، أنفاس المنجم. لكن يجب أن أتوقف لحظة - في هذه اللحظة، تتكرر أغنية واحدة في سماعاتي، مما يعزلني عن كل "أنفاس". أدرك فجأة: بينما أقول إنني أريد أخذ أصوات، وروائح، وقصص هذا المكان إلى الخارج، أكون دائماً مستعدة للضغط على زر كتم الصوت. ربما ما يسمى "أخذه إلى الخارج" هو في النهاية مجرد بناء قبر صوتي عن "الاختفاء"... لا أعرف.

وفي حياتي الأخرى، تلك التي تحتوي على كتالوجات ومجالس مزاجية، يصبح جوتارو مفردات لهذه الجيولوجيا: أشكال رصينة، خطوط قاسية، دراما مقيدة تتفجر فجأة إلى شيء أوبيرالي. دمج الملابس الشارعية مع طاقة عرض أزياء متقدمة ليس تناقضاً هنا؛ إنه خط صدع حيث تحتك لوحتان وتخلق جبالاً.

أتخيل معطفاً مثل معطفه، لكن ليس كزي - بل كطبقات جيولوجية. القشرة الخارجية سوداء غير لامعة، لون البازلت عندما يتم شقه للتو. تتداخل الألواح مثل صفائح الدفع، غير متناظرة، ترفض التناظر المرتب لتماثيل المول. ترتفع الياقة مثل جرف، لكن أحد الجوانب مقطوع، يكشف عن بطانة مطبوعة بصور مقاطع رقيقة مجهرية: توائم الفلسبار، كسور الأوليفين، الهندسة السرية للمعادن التي تظهر فقط عندما تقطعها إلى 30 ميكرون وتسمح للضوء المستقطب بالغناء من خلالها. عندما يدور العارض، تومض البطانة - طاقة عرض أزياء، نعم - لكنها أيضاً اعتراف: داخل الوضع الصلب يوجد بريق قديم.

يقول بعض الناس إن الموضة هي رغبة موسمية: تُشترى، تُلبس، تُdiscarded مثل زجاجة فارغة. لكن مدينتي لا تملك رفاهية التخلص. نحن نستعيد البراغي، نعيد توصيل المراوح القديمة، نرقع الأسطح بألواح معدنية لا تزال تفوح برائحة النفط. لذا فإن نهجي مختلف. أريد ملابس تتقدم مثل الصخور - تآكل السطح الذي يصبح جمالاً، لا فشلاً. سترة جينز سوداء مع "إصلاحات كسر" مثبتة بخيط متباين، مثل عروق المعادن. بنطلونات واسعة الساق تتجعد كما تتراجع طبقات الرواسب تحت الماء. حافة قبعة تلقي بظل على العيون كما يفعل الجرف، مما يجعل الوجه كهفاً - خاصاً، محمياً.
عندما كتبت "إصلاح"، شعرت بحكة خفيفة على ظهر يدي - كما لو أن شيئاً صغيراً قد لدغني برفق. تذكرت أنني ارتديت في طفولتي سترة صوفية أعطتها لي قريبة، لم تكن مُعالجة جيداً، وكانت تؤلمني طوال اليوم. الآن أفهم، لم تكن الملابس ترفضني، بل كانت شكل حياة آخر، تُذكرني بوجودها بطريقة عنيدة. الملابس أحياناً تكون هكذا: لا تدعك تشعر بالراحة قليلاً، لتذكرك أنك لا تزال في جلدك.

أول مرة وجدت فيها "جيب الكاتدرائية"، لم أخبر أحداً. إنه في نفق منهار خلف العمود الثالث، حيث خط من الكوارتز الفج يزين الجدار مثل بازيليكا مصغرة. يجب أن تتسلق لوحاً من الحجر الجيري الزلق، تشعر بقبضة ليست فضفاضة، ثم تنحني تحت شعاع يهمس عندما يضربه الريح. البلورات هناك غير عادية الوضوح، تقريباً قاسية في نقائها، وهناك رشات زرقاء باهتة - سيلستين، إذا كانت اختبارات الميدان الخاصة بي صادقة - تظهر فقط بعد ثلاثة أيام من الضباب.
يجب أن أعترف أن هذا المكان "يشبه الرواية" - ثلاثة أيام من الضباب، تظهر فقط، نقاء كعقوبة. لكن هذا حدث بالفعل... على الأقل في ذاكرتي. ربما الأزرق ليس دائماً سيلستين، ربما هو مجرد شكل من البلورات المحتوية على كبريتات؛ ربما "ثلاثة أيام" هو مجرد وحدة جميلة اخترتها لرواية القصة. لكن ذلك المكان يجعلك تشعر برغبة في خفض الصوت، وهذا صحيح.

أطلق عليه عمال المناجم القدامى "غرفة الترانيم"، ليس لأنهم كانوا شاعريين، ولكن لأن حتى أقسى منهم كانوا يخفضون أصواتهم عندما يدخلون. تلك الجيب هي السبب في أنني أؤمن بطاقة عرض الأزياء: في اللحظة التي تدخل فيها، يتغير وضعك. تصبح شاهداً.

أقوم بتصوير هناك أحياناً - لا أظهر الطريق، فقط البلورات. تجعلني الأضواء الدائرية تبدو كأنها أسنان زجاجية. يفترض المشاهدون أنني في استوديو. لا يشمون رائحة تعفن الخشب الرطب أو يسمعون قطرات بعيدة تعد الوقت بالثواني. لا يعرفون أن معطفاً مصمماً على شكل ظل جوتارو يمكن أن