"إيما من *الأرض الموعودة* في ملابس الشارع الطليعية، تتميز بأشكال جريئة وفوضى متعددة الطبقات. مزيج من قطع النايلون الكبيرة باللون الأحمر البرتقالي النابض والأسود، مع ملمس من القطن الدافئ ومعطف تقني غير لامع. تم تصويرها في استوديو حضري مضاء بشكل خافت، حيث تتراقص الظلال حول التركيبات التجريدية. تحمل الأجواء لمحات من الأقمشة المبللة بالمطر، مع تفاصيل معقدة مثل الفينيل المتآكل ومسجل كاسيت متصدع قريب، مما يثير الحنين والأمل."

استوديوي هو كتالوج لا يمكنك تصفحه بأصابعك.

تدخل وأول شيء يرحب بك ليس تحية، بل درجة حرارة: برودة خفيفة من أدراج الفولاذ المقاوم للصدأ، أنفاس دافئة من سدادات الفلين، وخشونة الغبار الحلو من ورق البلوتر المكدس مثل العظام الرفيعة. لا أصنع العطور للجماهير. أصنع عينات من الروائح - قوارير مغلقة تحتوي على سنة، غرفة، ساعة محددة. مقهى إنترنت عام 1998: نودلز في كوب تم تسخينه، بلاستيك مُسخن، طلاء نيكوتين على لوحات المفاتيح. حظيرة الجدة في موسم مطر البرقوق: قش رطب، مسامير صدئة، قش أرز مخمر، الأخضر البطيء للطحلب.

اليوم طُلب مني عينة مختلفة: إيما من الأرض الموعودة - ليس كحنين، وليس كمعجب، ولكن كزي يمكنك سماعه وشمه: ملابس شارع طليعية، فوضى متعددة الطبقات، أشكال جريئة. إيما، التي تجري وفمها مفتوح وعيناها أوسع من المستقبل. إيما، التي يأملها ليس شمعة ناعمة بل عصا ضوئية مكسورة - مؤلمة، كيميائية، عنيدة.

أبدأ كما أفعل دائمًا: بترك الهواء يختار النوتة الأولى.

صوت النايلون مثل علم مقطوع إلى شرائط. رائحة المطر محاصرة في الألياف الاصطناعية - نظيفة، شبه معقمة، حتى تسخن على الجلد وتتحول إلى حموضة خفيفة، مثل داخل حقيبة ظهر بعد الجري. الأكمام الكبيرة تصطدم بالأضلاع. يصبح القماش إيقاعًا. في ذهني هي بالفعل في حركة: نبض أحمر برتقالي تحت غلاف أسود، حافة غير متناسقة تومض مثل ضوء تحذير عند ممر المشاة.

الفوضى متعددة الطبقات ليست فوضى؛ إنها طقس. تقف ساكنًا وتتحرك الملابس من حولك، مناخ صغير. أشم الطبقات الداخلية أولاً: قطن مدفأ بحرارة الجسم، شبح من النشا، حلاوة مملحة من العرق الجاف الذي لا يغادر أبدًا هودي مهما تم غسله. ثم الطبقة الخارجية: معطف تقني، غير لامع وعنيد، برائحة المصنع - أحزمة مطاط ساخنة، زيت آلة بارد، مرارة خفيفة من مثبط اللهب. ليست قبيحة. فقط صادقة.

تتمتع الأشكال الجريئة برائحتها الخاصة: الحجم يحتجز الهواء. الهواء يحمل الذاكرة.

أفتح الدرج 19، حيث أحتفظ بـ "أماكن لا وجود لها ولكنها تصر على ذلك". هناك قارورة تحمل علامة ممر دار الأيتام، 04:13 - ليست من أي متحف، ليست من أي أرشيف رسمي. لا أخبر الزوار كيف حصلت عليها. الحقيقة محرجة وعاطفية: قبل سنوات، اشتريت مسجل كاسيت متصدع من كشك خردة في مدينة ساحلية حيث طعم الرياح مثل الحديد. جاء مع شريط داخل، غير معلم. عندما شغلته، سمعت أحذية الأطفال تخدش الفينيل، قفل باب بعيد، تنفس حاول أن يكون هادئًا وفشل. حمل الصوت رائحة في ذهني، كما يفعل الصوت أحيانًا عندما لا ينسى أنفك. سجلت الهواء في ذلك اليوم بأمانة كما يسجل الآخرون زقزوق الطيور.

لا يزال ذلك المسجل هنا، دائمًا في متناول اليد، ملفوفًا في قطعة قماش ميكروفايبر باهتة حتى لا يترك البلاستيك قصته الخاصة على عيناتي. زر التشغيل الخاص به فضفاض؛ عليك الضغط عليه بأظفر إصبع بزاوية. أحب ذلك. يرفض الاستخدام العشوائي. يتطلب نية.

مظهر إيما هو نية متخفية كتحسين.

الملابس الطليعية هي جدال مع الوحدة. وُلدت إيما تحت القواعد - مقاسة، مرقمة، مجدولة - لذا أتخيل ملابسها كرفض لأن تُقاس. معطف لا يغلق حيث "يجب" أن يغلق. حزام يتدلى مثل جملة غير مكتملة. بنطلون مع طيات تتضخم، ليس للموضة، ولكن للجري: جيوب هوائية مثل ثوانٍ مسروقة. كل طبقة هي فعل صغير من التوجيه الخاطئ، طريقة لإخفاء الأدوات، الخرائط، الأمل المهرب.

في الجزء الخلفي من استوديوي، خلف الستارة التي تبدو كقماش عادي، هناك صندوق خشبي لا أظهره أبدًا. تحمل التسمية "إخفاقات / لا تفتح في الرطوبة." بداخله عشرات المحاولات المغلقة التي لم تتصرف بشكل جيد. تحولت إلى حادة بين عشية وضحاها. تعفنت إلى حلاوة. انفصلت مثل صداقات سيئة. واحدة منها هي أول محاولة لي في "الهروب" - عينة صنعتها بعد الاستماع إلى ذلك الشريط غير المعلم حتى شعرت الصرير المغناطيسي وكأنه رمل بين الأسنان. مطاردت رائحة الخوف وانتهى بي الأمر بشيء مسرحي: الكثير من المعدن، الكثير من الألدهيد، ذعر مُصوّر بشكل لامع. أخفيتها لأنها كانت غير صادقة.

لكن الفشل له رائحة أيضًا: حموضة الحليب المتخثر من الكبرياء، رائحة الورق الجاف من الملاحظات المشطوبة، اللذعة خلف الأنف عندما تدرك أنك كنت تحاول أن تثير الإعجاب بدلاً من الحفاظ. ذلك الصندوق هو انضباطي الخاص. يُعلمني الفرق بين الدراما والحقيقة.

لذا أعود إلى إيما.

ظلها صاخب، لكن جوهرها نظيف. ليس نظيفًا كما في التعقيم - نظيفًا كما في المباشرة. ضربة ليمون زاهية، لكن ليست رائحة عطر؛ أكثر مثل تقشير اليوسفي بأيدٍ باردة، الزيت ينفجر في الهواء ويهبط على شفتيك. مرارة القشرة البيضاء. تحت ذلك، شيء أخضر وخام: سيقان مهروسة، الرائحة التي تحصل عليها عندما تكسر ورقة وتبدأ النبات "ينزف" ماءً صافياً. تقول: أنا على قيد الحياة، لم أنته بعد.

ثم تأتي كثافة ملابس الشارع: أسفلت دافئ مثل القار بعد المطر، الغبار المعدني من الخرسانة، الحافة الأوزونية الخفيفة لوصول مترو الأنفاق. خيط معدني يمتد عبرها - مثل السحاب الذي تسحبه بقوة، مثل دبوس الأمان المحتجز بين الأسنان، مثل طعم الدم عندما تعض شفتيك أثناء التفكير. هي ليست أملًا هشًا. هي أمل عضت عليه ورفضت أن تتركه.

أخيط الفوضى باللامتناظر: جانب واحد من التركيبة يميل إلى الدخان - ورق محترق، حلاوة هادئة من السكر المحروق - بينما يبقى الجانب الآخر هوائيًا، شفافًا، شبه صابوني. ليس لأنها "ناعمة"، ولكن لأنها تفسح المجال للآخرين. قائد يشم رائحة فتح نافذة في غرفة مزدحمة.

هناك تفصيل تعلمته بالطريقة البطيئة، الطريقة التي تتعلم بها رائحة: بالعيش بالقرب منها حتى تتوقف عن الأداء. في دفتر ملاحظاتي - غلاف أحمر، حوافه مظلمة من زيت الإبهام - كتبت ذات مرة عن فتى علم نفسه ربط العقد في الظلام باللمس فقط. تلك الجملة هي من مذكرة صوتية سجلتها في الساعة 2:07 صباحًا بعد حلمي بألياف الحبال وأيدٍ صغيرة تتحرك بسرعة. لم أخبر أحدًا لأن ذلك بدا كوسواس. لكن الأمر مهم هنا: طبقات إيما ليست موضة؛ إنها تقنيات البقاء مترجمة إلى قماش.

مل