دمج لشخصية غوكو من دراغون بول في ملابس الشارع، يتميز بطبقات متقدمة، لمسات نيون، وأشكال جريئة. يقع في حوض مائي قاسٍ مع رافعات وألواح خشبية متآكلة، يلتقط جوهر إصلاح الخزف. يرتدي غوكو ملابس متعددة الطبقات: مئزر مطاطي فوق قميص قطني، مع سترة مزينة بالنيون، تعرض قوامًا فريدًا ووضعية ديناميكية. الأجواء كهربائية، مع لون أزرق هادئ ولكنه نابض يعكس زجاج النهر، مما يخلق إحساسًا بالطاقة التي تملأ الهواء. التركيز على تفاصيل القماش وتفاعل الضوء.

حوض الميناء لا يكون هادئًا حقًا. حتى عندما تنام الرافعات ويتظاهر النهر بأنه ساكن، تبقى رائحة الهواء تحمل طعم جزيئات الحديد والطحالب، والألواح تحت حذائي تتذكر الوزن. استوديوي يقع عند حافة تلك الذاكرة—نصف ورشة عمل، نصف نقطة استماع—حيث تصل الصناديق متعرقة بمياه النهر، مختومة بأرقام لا تعني شيئًا لأي شخص لم يقضِ ليالي في مطابقة الشظايا مثل الكوكبات.

أقوم بإصلاح الخزف المستخرج من حمولات نهر اليانغتسي الغارقة. ليست ترميمات نظيفة مثل المتاحف التي تمحو الإصابات، بل إصلاحات تحافظ على الجرح مرئيًا، مثل خط في الجلد. أضع الشظايا على طاولة مغطاة بمسحوق الكاولين؛ أصابعي تتعلم حوافها كما يتعلم اللسان سنًا مكسورًا. أحيانًا، لا يزال أحد القطع يحمل رائحة خفيفة من الطين والصنوبر المحترق—حمولة وكارثة متشابكتين معًا. عندما أركب منحنيين، يمكنني أن أسمع، لفترة قصيرة، صفعة الماء ضد الهيكل الذي حملهما.

في ذلك العمل، بدأت أؤمن بأن الملابس يمكن أن تتصرف مثل الخزف. ملابس الشارع، على وجه الخصوص—تُرتدى بشدة، تُغسل، تُخدش، تُتداول، تُمرر—تصبح وعاءً لحياة في حركة. وعندما أفكر في غوكو من دراغون بول مصفاة من خلال ملابس الشارع، ثم مدمجة بطبقات متقدمة، لمسات نيون، وأشكال ترفض الاعتذار، لا أتخيل زيًا. أتخيل حمولة من البضائع: نية مكدسة على نية، وزن موزع بحيث يمكنه البقاء على قيد الحياة في الرحلة.

هناك نوع معين من الأزرق لم أرَه إلا على زجاج مستعاد من النهر—أزرق يبدو هادئًا حتى تميل به، ثم يتألق، تقريبًا كهربائي، لأن المعادن في الفرن قررت التصرف بشكل مختلف في ذلك اليوم. غالبًا ما يُوصف النيون في الموضة بأنه صاخب، لكن أفضل نيون ليس الحجم؛ إنه كيمياء الزجاج. إنها اللحظة القصيرة عندما يبدو الضوء وكأنه يجلس على السطح بدلاً من أن يرتد بعيدًا. هالة غوكو، من حيث ملابس الشارع، ليست مجرد سطوع—إنها تلك "الشحنة" التي لا يمكن تجاهلها، التي تشعرك بالوخز على الجلد عندما يدخل شخص ما غرفة ويتكيف الهواء من حولهم.

أبني أيامي في طبقات: مئزر مطاطي فوق قميص قطني، عدسة مكبرة مضغوطة على جبهتي، قفازات نيتريل مشدودة بإحكام مع صوت مثل صفعة صغيرة. لذلك أفهم منطق الطبقات المتقدمة كعمل، وليس مسرح. سترة فوق هودي فوق قميص طويل فوق قاعدة ضغط ليست زائدة إذا كانت كل طبقة لها وظيفة: مقاومة الاحتكاك، قابلية التنفس، جيوب مخفية، التحكم في درجة الحرارة، الشكل. على السطح، قبل قرون، كان هواء النهر يخترق الحبال المبللة ويفتح شفتك؛ كنت ستتعلم بسرعة أن قطعة قماش واحدة هي وعد لا يمكنك الوفاء به. كنت ستكدس القماش كما تكدس الأطباق: بحيث تصل المجموعة سليمة.

الأشكال الجريئة، بالنسبة لي، ليست عن الظهور بشكل أكبر. إنها عن التحمل. عندما أعيد بناء وعاء من شظايا، أعيد بناء حجم كان يحمل شيئًا محددًا—شاي، خل، خضروات مخللة، مرق دهني يحافظ على دفء الطاقم عندما يصبح الضباب قاسيًا. يمكن لأشكال ملابس الشارع أن تفعل الشيء نفسه: إنها تعلن عن القدرة. كتف عريض وحافة مقصوصة تقول: يمكنني التحرك بسرعة دون فقدان مركزي. بنطال منتفخ يقول: ستنحني ركبتي عندما أحتاج إليها. لغة جسد غوكو—السهولة، الاستعداد، الجوع—تترجم بشكل طبيعي إلى أشكال تسمح بالحركة المفاجئة.

ومع ذلك، يصبح الدمج مثيرًا حقًا عندما تسمح للتناقض بالدخول. في ورشتي، منذ زمن بعيد، بدأت في الاحتفاظ بدفتر ملاحظات لـ "التركيبات غير العادية"، لأن الحمولة دائمًا ما تفاجئك. قد يتم تعبئة طبق سيلادون مصقول بجانب جرار تخزين خشنة؛ قد يشارك كوب رقيق صندوقًا مع تجهيزات حديدية. يجب أن تفعل الموضة الشيء نفسه: اقترن ما يبدو غير متوافق حتى يتماشى.

لذا: طبقات متقدمة تتصرف مثل الدروع، لكنها ناعمة بما يكفي لتأخذ قيلولة في القطار. لمسات نيون تعمل مثل أضواء الملاحة. أشكال جريئة تردد الوضوح المبالغ فيه لصفحات المانغا—أشكال يمكن قراءتها بسرعة، حتى في الفوضى.

أعرف شيئًا عن أضواء الملاحة، على الرغم من أن معظم الناس يفترضون أن حياتي تتعلق فقط بالغراء والغبار. هنا تفصيل لن تجده في المعارض: على بعض الشظايا المستخرجة من حطام معين بالقرب من منعطف حيث يتلوى التيار مثل معصم، وجدت ذات مرة بصمة إبهام مغطاة بالراتنج محاصرة تحت خط الزجاج—دليل على فخاري تعامل مع القطعة بينما كانت الطين لا تزال لزجة، ثم صححها بمسح سريع. أصبحت تلك البصمة دليلي على أن الأواني كانت مستعجلة لموعد إبحار، وليس مصنوعة بشكل مريح لسوق محلي. المواعيد النهائية تغير الأشياء. المواعيد النهائية تغير الناس. ملابس الشارع، أيضًا، غالبًا ما تولد تحت ضغط المواعيد النهائية—إصدارات، تعاونات، جولات محدودة—ويمكن أن تؤدي تلك العجلة إما إلى تقليل قيمة القطعة أو تنشيطها.

شيء آخر: لدي عادة الاحتفاظ بالأوتاد الخشبية التي تصل عالقة داخل الصناديق، منتفخة من مياه النهر. رائحتها مثل الشاي القديم والديزل. عندما أقوم بحلقها، تتجعد الرقائق مثل نودلز باهتة. أستخدم تلك التجاعيد لاختبار تدفق الهواء حول المفاصل الجافة—إذا اهتزت التجعيد، فإن الخياطة لا تزال "تتنفس" كثيرًا وستنكسر تحت الضغط. هذه ليست خدعة تتعلمها من الكتب؛ إنها خدعة على جانب الرصيف، النوع الذي تلتقطه من نجار قوارب قديم لا يتحدث كثيرًا ولكنه يراقب كل شيء. ترجم ذلك إلى الموضة: تدفق الهواء، الوزن، ونقاط الضغط تهم أكثر من الشعارات. يجب أن يجلس النيون حيث يتحرك الجسم—عند ثنية الكوع، seam الجانبي، حافة غطاء الرأس—لذا يومض مثل إشارة عندما تدور.

ثم هناك التفصيل الثالث، الذي يشعر وكأنه شظية تحت الظفر: أحيانًا أتعامل—ضد غرائزي—مع رجل يستثمر في تقنية الشحن. إنه نوع من المستثمرين الذين يعبدون الكفاءة والذي يسمي وقت النهر "زمن الانتظار" وينظر إلى أطباقي المرممة كما لو كانت التزامات بطيئة وعاطفية. ذات مرة أحضر جهاز لوحي إلى استوديوي وحاول رسم خريطة لعملية الترميم الخاصة بي في خط أنابيب: الاستلام، الفرز، الربط، ملء الفجوات، تصحيح السطح، التوثيق—كل خطوة مُعينة بمقياس. كانت حذاؤه نظيفة جدًا بالنسبة للحوض. كان ص